Palabras.
Vivo de palabras.
Traduzco cada hecho a palabras que pueda comprender, y traducir es traicionar (traduttore, tradittore).
No me culpo: todos lo hacemos; una tradición desde que dejamos de ser monos. Además... es adictivo.
Navidad. Dícese del único día del año, junto con Año Nuevo, en que las ciudades y los pueblos adoptan el lento silencio y el ritmo cadencioso de un domingo al cuadrado. En efecto, el domingo de todos los domingos (aunque sea jueves).
1. f. Fantasmagórico concepto macroeconómico enarbolado para ocultar cómo los de siempre tratan de poner a buen recaudo los pingües benificios obtenidos en los últimos diez años de (también fantasmal) bonanza.
2. f. Amarga repercusión cotidiana de la acepción anterior, patente en que los de siempre (los otros) ven peligrar / precarizar / desaparecer su puesto de trabajo o sus medios de subsistencia, y con ellos muchas de sus aspiraciones a una vida digna.
Don Job Santos (hombre paciente donde los haya) atesora 490 um un jueves a las 9.00 de la mañana. A las 9.30 h. conecta la radio y sintoniza La Mañana, lo que ocasiona en él una pérdida de 50 um y un inicio de úlcera gástrica. A las 10.45 h. su vetusto Seat Panda se ve inmerso en un atasco monumental en la A-6, con la consiguiente merma de su templanza en 100 um. A las 12.00 llega a una reunión de trabajo en un conocido hotel madrileño, pero no puede cruzar la calle porque una legión de furibundos clérigos continúa protestando contra la muy inmoral Isabel II. Según los últimos estudios de alguna universidad norteamericana, ese tipo de manifestaciones antediluvianas puede provocar una pérdida de entre 200-250 um, dependiendo de la consigna coyuntural coreada en la protesta [asumiremos 240 um para resolver este problema]. A las 14.23 h. acude a un Pans & Company para engullir un Don Pepito. La notoria torpeza de la camarera, que a todas luces no ha llegado a superar 2º de la ESO, lo exaspera y le hace perder 75 um.
¿Cuánta paciencia le queda al señor Santos para afrontar toda la tarde con su familia?
Tome un paseante. Hágale cruzar un puente (a ser posible, el Puente Mayor de Valladolid). Deje que el helado filo del viento corte en finísimas láminas la jugosa carne del peatón. Decore con guantes y gorro. ¡Buen provecho!
En un invierno eterno de acero bajo el puente de vigas cruzadas se escurre un río de mercurio. El cielo azul y duro en tus ojos desampara a la ciudad de humo. «Bajas presiones» nos anuncia el barómetro y tu ascenso desciende con él. Caes, caes y caes, hasta rozar el cielo tan alto y tan claro.
Te rompes, te partes, te quiebras en pequeñas bengalas repentinas; después el color desfallece aún brillante y las luces gradualmente se atenúan. El pintor en B/N se dispara en la Bo/Ca y ya nunca sabremos si se alcanza el nirvana por la dolorosa vía de la ira.
Acabo de leer una noticia acerca de una profesora de teatro que ha sido expedientada por proponer a sus alumnos de 14 años una obra que contiene "diálogos obscenos".
Es cierto que las palabras que se citan en la noticia son muy chocantes:
Según el ayuntamiento, entre las expresiones que contiene el texto están "cuando era un crío, a mí también me daba asco besuquear a los ancianos. La peste a viejo se me quedaba en la nariz el resto del día y el contacto con la piel blanda y sudada me daba arcadas".
"Quitar esa música endiablada, extranjeros de mierda y dejar de tocarme los cojones de una puñetera vez", "te cortaré el pito y los huevos de cuajo y te coseré el ojete del culo, mariconazo..." o "y seas tan amiga del que da por culo a tu padre y se ensucia el pito con su mierda" son algunos de los fragmentos que rechaza el alcalde.
Lo que me queda menos claro es cuál es el motivo del revuelo. Si se debe a un intento de "proteger" a esos pobres jovencitos de palabras que podrían mancillar sus límpidas mentecillas, es más que probable que llegue tarde. Basta con ver las lindezas escritas en sus carpetas de clase o en las paredes de los lugares que frecuentan. ¿De quién es la culpa de que niños que aún están en el colegio se insulten escribiendo en la pared "maricona lesbiana"? No lo sé, la tele, los padres, la escuela-que-está-fatal, la sociedad...
... la culpable de mi ruina es la sociedad...
En el caso de que la decisión haya sido consecuencia de unos oídos escandalizados que no hayan sido capaces de esperar a que unos ojos (propios o municipalmente subordinados) lean la totalidad de la obra para descubrir con qué finalidad aparecen esas innegablemente obscenas palabras, recomiendo al alcalde que le eche un vistazo a un muy sonrojante libro al que todos los jovencitos de esa edad se asoman en sus clases de Lengua Castellana y Literatura.
Me refiero a La Celestina, donde, por ejemplo, encontramos las palabras "puta vieja" no una, ni dos, ni tres veces, sino ¡nueve! (en boca de varios personajes). Con el agravante de que si leyera la obra al completo descubriría cómo la literatura también cumple en muchas ocasiones la función de abrirnos los ojos ante lo negativo y feo presente en el mundo.
Hasta que conozca la totalidad de la obra no me puedo pronunciar ni a favor ni en contra de la decisión tomada respecto a la profesora, pero me ha llamado la atención la noticia porque en los tiempos que corren lo más frecuente es que un par de palabras políticamente incorrectas invaliden para mucha gente todo un texto quizás muy interesante de la forma más hipócrita.
¡Vaya idea que tuvo el tal Petersen al sacarse de la manga el concepto de generación literaria! La cosa tiene su gracia cuando uno coge un libro de texto y los numeritos se suceden en una serie de criterio indescifrable: 98, 14, 27, 50...
Ahora el problema es buscar nuevas etiquetas, porque por lo visto los números ya no sirven. Con mi generación ensayaron con letras (generación X; concepto horrible donde los haya). Ahora se habla de la "generación Nocilla" o también podríamos hallar numerosos motivos para crear una "generación mileurista".
Siendo sincero, no me considero capaz de elaborar una nómina de ninguna generación. y el concepto en sí mismo no me convence, pero lo que sí que puedo hacer, y voy a hacer porque me apetece, es recordar la música que escuchaba y los libros que leía cuando los telediarios nos hacían pertenecer a esa gran X incógnita.
Trópico de Cáncer de Henry Miller
Los cantos de Maldoror de Isidore Ducasse (conde de Lautreámont)
Retrato del artista adolescente de James Joyce
"Himno al sol" de José de Espronceda
Una temporada en el infierno de Jean Arthur Rimbaud
Quería a los diez años escondido tras unas gafas redondas ser bombero, astronauta o futbolista. Unos pocos años y muchos libros después creí ser poeta en ciernes, cineasta por descubrir, músico aún sin guitarra, o -ilusos quince- a un tiempo todo. Trabas y errores fueron cambiando uniformes por sombras y perfiles por nieblas, hasta desear fervientemente desdibujarme por completo y abrazar la transparencia.
Roto ya el hechizo imposible veo las huellas de mis pasos que, tonto de mí, ignoraba; algunas, erradas, las borraría y otras las volvería a pisar una y otra vez hasta aprenderlas.
Ante mí arena recién peinada, cemento fresco, asfalto caliente, pero esta vez pisaré sin temor; por mis huellas lo veréis.
Hay que cumplir con las tradiciones sabatinas. En mi caso, como gentil paganillo éstas constan de: balompié en directo, delicioso zumo de cebada (o trigo), semillas de girasol debidamente saladas y tostadas y música (a ser posible interpretada por rockeros melenudos). Un sabbat homerizado, of course.
A monk sneaking a drink of wine. British Library, London.
Oídme, crápula crepuscular, yo os convoco: abandonad de una vez los asientos en que reposan vuestros traseros fatigosos, dejad la cómoda calidez del hogar mollar; celebremos el Día Mundial de Porquesí y el San Hoy de hoy, víspera del que está por llegar.
No perdamos el tiempo en argucias y en minucias: esta noche toca, y mañana, y al día siguiente Dios proveerá (o el proveedor que se tercie). buen aprovisionador será
Escuchad, crápulas, y no os perdáis ni uno de mis ripios, porque -muy docentemente- no lo pienso repetir: salid con copas mientras no pinten aún bastos, y buscad antes que la luz del flexo el fulgente neón, pues vence pronto el plazo fijado para esta mi tentación.
Abracémonos todos tras el crepúsculo en una disipada francachela de club mientras sin sentir el oprobio de los años por tugurios, tabernas y antros podamos arrastrarnos aún.
Soy sexy y barrigón, una suma de virtudes que escasea, Soy lo que el mundo quiera o lo que sea, soy sexy barrigón. Soy una buena combinación, de Homero Simpson con Rolling Stone, saco ventaja en la confusión, ya sé soy sexy y barrigón. Aprecio el desprecio y la compasión, la procesión no siempre va por fuera, Adentro en cada cada caramelo hoy, hay un papel y esta escrito, Sexy y barrigón.
Te debo la tabla de lavar, soy un antiguo tipo de varón Pero sé que te puedo hacer feliz, Inclusive así de feo, pero sexy y barrigón. Aprecio el desprecio y la compasión, la procesión no siempre va por fuera, Canciones de Andres Calamaro Adentro en cada cada caramelo hoy, hay un papel y está escrito, Sexy y barrigón.
Cada uno tiene su clavo, y cada uno tiene su cruz, cada uno tiene un lado malvado, cada uno tiene un lado. Sexy y barrigón. Tengo el mosquete de Dartagnan, y una casa con diez pinos en Saigón, Presumo en clase y tipo de gañán Soy todo sexy y barrigón.
Cada uno tiene su clavo, cada uno tiene su cruz, cada uno tiene un lado malvado, cada uno tiene un lado. Un lado sexy, sexy y barrigón. Barrigón pero sexy, barrigón pero sexy.
Las calles ya casi olvidadas que día tras día uno recorrió guardan vengativas aquel ayer: las derrotas que no han llegado, los para siempre que un segundo borró, las incógnitas cuya respuesta (paradojas del -si lo hay- destino).
¿De dónde viene este otoño adelantado, este esperar noticias con desespero, este echar de menos demasiado y más? No pregunto a qué se debe la flaqueza, no me importan la razón o el proceso, sólo deseo hallar su secreta fuente. ¿De dónde manas puto río amargo? ¿De qué suelo salado quieres brotar? Te encontraré y te teñiré del tono del primer coche con que tropiece, llenaré un vaso con tu agua amarga y la mezclaré con mi vino, con tu vino, con el vino que halle, de quien venga. Este año, sí, el comienzo será cálido.
Como al final de todo período, consciente o inconscientemente se hace un pequeño balance. Por suerte, el de este verano va a ser consciente y explícito, pues los ajustes de cuentas con uno mismo que no se hacen a cara descubierta suelen dejar mal sabor de boca.
Se acaba el verano y su pequeño resumen alfanumérico podría ser el que sigue:
Nota: 9 y pico. Yuhuu!
Km de viaje: 400 aprox. Bahhhh...
Noches sin dormir: 3 (¡y por qué motivos!) Bahhh...
Sensación de tiempo perdido, de vejez, de tedio. 3, 5, 8, 10, 15, y ¡subiendo! Angustia "carpe diem" versión hedonista, clarividencia del tempus fugit con camino al exceso...
Taberneros del mundo (mejor dicho de la city), vayan poniendo todas sus cervezas a enfriar... tengo unas estadísticas que maquillar aunque sea en los minutos de la basura.
1. m. Fiesta, especialmente musical, en la que la muchedumbre deleita no solamente sus oídos, sino también el resto de sentidos en la medida de lo posible. ¡Menudo festivalaco! El primer concierto estuvo genial, y del resto no me acuerdo.
2. m. Reunión campestre de jóvenes en la que inevitablemente en algún momento alguien dice "Woodstock sí que fue un festival y no esto..." o "Hendrix sí que era grande y no estos...".
Miren ustedes qué noticias tan curiosas aparecen en la prensa en agosto (cómo se nota que no hay nada mejor que contar...)
Homer Simpson tiene su propio euro
En Avilés aparece una moneda de un euro que en lugar de la silueta del rey tiene la cara del popular personaje de la serie de televisión
Imagen de la moneda de Homer, comparada con la del rey. - REUTERS
PÚBLICO.ES / AGENCIAS - Avilés - 08/08/2008 18:51
No ha sido en Springfield, sino en la ciudad asturiana de Avilés. Homer Simpson ya ha quedado inmortalizado en una moneda de euro, sustituyendo el perfil del rey Juan Carlos.
José Martínez no salía de su asombro cuando al hacer el recuento de la recaudación del día en su tienda de golosinas se encontró con una moneda de un euro que tenía acuñada a la perfección el rostro del personaje de la serie americana de dibujos animados.
Aunque se trata de una modificación hecha a mano por algún bromista, la precisión con la que está realizado el trabajo ha hecho pensar que puedan existir más monedas similares.
De momento, se desconoce si hay realmente más copias en circulación o si se trata sólo de esta unidad. La moneda ofrece una cara con el mapa de la Unión Europea, mientras en la otra se ha tallado con esmero la cabeza calva, los ojos redondos e incluso la barba que caracterizan a Homer Simpson.
La UE ha llegado a un acuerdo para modificar la directiva de tiempo de trabajo que permitirá, en ciertas condiciones, ampliar la jornada laboral hasta 60 horas "activas" y hasta 65 horas en caso de que haya periodos de guardia no trabajados efectivamente.
Una vez leídos varios artículos de prensa, opiniones en blogs y el texto del acuerdo, el mayor problema no se plantearía por las situaciones concretas que citan los partidarios del texto, sino por las posibles consecuencias futuras del mismo.
Trataré de explicarme más claramente: la ampliación de jornada máxima en casos especiales puede ser una medida adecuada para dar cobertura legal a situaciones concretas que se están produciendo actualmente (se mencionan casos como los trabajos en alta mar, las guardias médicas, los trabajos con "disponibilidad", etc.) Incluso en algunos de estos casos el acuerdo supone una mejora, ya que, por ejemplo, el tiempo en que el trabajador está "de guardia no activa" (on-call time to be split into active and inactive on-call time. Active on-call time to be counted as working time; inactive on-call time may not be counted as rest time and can be counted as working time if national laws or social partners agree) no podrá considerarse ya como tiempo de descanso.
Sin embargo, la aceptación de las clásulas opt-out individuales [standard maximum limit remains at 48 working hours per week unless an individual worker chooses otherwise (opt-out)] abre la puerta de par en par a todo tipo de abusos en la contratación.
No sé si soy muy malpensado, pero imagino la escena con toda nitidez:
– Tu jornada laboral será de 60 horas semanales. – Pero ¿eso no es un abuso? – Es lo que hay, ahí lo tienes en el convenio. Si no hacemos ese tipo de contratos la competencia nos devora. – Pero eso debería ser ilegal. – Pues no lo es. Si firmas aquí abajo no es ilegal y al menos tienes trabajo. Tú verás...
Quizás me equivoque, aunque hasta el momento en materia laboral los hechos marcan claramente esa tendencia: desregularización, flexibilidad, o llámese como se quiera, implica al final pérdida de derechos.
El debate sobre qué derechos deben mantenerse y cuáles pueden limitarse ya es harina de otro costal, pero abrir la puerta a una ampliación de jornadas sin acotar al máximo los casos en que ésta podría producirse llevará tarde o temprano a que se vaya extendiendo la medida, con el agravante de que lo hará más rápida y generalizadamente en los sectores y en los países menos protegidos por normativas estatales y organizaciones sindicales.
Acabo de ver un capítulo de la última temporada de Los Simpons. En él, Moe se convierte en poeta gracias a la "ayuda" de Lisa y acude a Vermont para recoger un premio literario. En la ceremonia Moe reconoce que tuvo que pedir ayuda para titular su poema.
No es extraño. En muchas ocasiones el título es definitivo dentro de una composición. Lo mismo sucede con algunas palabras que tienen la capacidad de cambiar completamente una determinada situación. En términos pragmáticos podríamos decir que tienen potencia perlocutiva. Se me ocurren varias situaciones.
El problema suele venir cuando la respuesta no es la deseada:
– I love you – Thank you
Situación 2 (musical): hegrabadoundiscopensandoenti; he aquí la segunda pista, por ejemplo, con vídeo y todo,
Posible error comunicativo:
– Los de la segunda canción no se esforzaron mucho con el estribillo, ¿no? – (Malditas canciones modernas... La próxima vez grabo un bolero.)
La Biblioteca General Histórica de la Universidad de Salamanca muestra en una de sus vitrinas un preservativo hallado en el interior de un libro de Medicina del siglo XVI.
Se trata de un condón elaborado con tripa de cerdo, que lleva en su extremo una cinta de color azul que servía para ajustarlo al miembro viril, según ha explicado hoy a Efe la directora de la Biblioteca, Margarita Becedas.
En la choza el silencio y el calor entraban pegajosos a través de los mosquiteros. El coronel Campbell se secaba el sudor con un pañuelo de lino blanco sentado frente al escritorio mientras sus botas dormían sobre la hamaca.
El teniente Crowley jugaba con los botones dorados de su casaca roja y se atusaba el bigote entre el dedo pulgar y el corazón de su mano derecha. No se oía ni un solo ruido, excepto el zumbido incansable de los mosquitos y el crujir de la madera humedecida.
La mirada de Campbell recorría una y otra vez el mapa político del Imperio (casi un mapamundi) que ocupaba toda la pared de aquella choza que hacía las veces de cuartel general.
«¿Qué mira, mi coronel?» inquirió Crowley, con la única respuesta de un par de palabras masculladas e ininteligibles de su superior.
«¿Nuestra posición, señor?» prosiguió el teniente en su vano intento por entablar conversación.
«Tráigame un té bien caliente y calle ya, hombre. No haga peor esta situación insoportable» pidió malencaradamente el coronel.
El repiqueteo de las insignias metálicas en la pechera del teniente se alejó a toda prisa confundido con los enérgicos pasos sobre la tarima de madera y el chillido grave del cuero retorcido.
«¡Dese prisa, que con este calor el agua hierve antes de encender el fuego!» conminó Campbell a su solícito y sufrido subordinado.
A los pocos minutos, el teniente Crowley regresó con la humeante taza de té y unos goterones de sudor por su frente y recorriendo su bigote, pruebas inequívocas de que la exageración del coronel quizás no lo fuera tanto.
«Traiga, hombre, que el té inglés se debe tomar caliente» ordenó secamente el coronel. El teniente se encogió casi imperceptiblemente de hombros y posó la taza de loza blanca sobre la mesa.
Con un gesto rápido y firme como un saludo militar, Campbell tomó la taza con la mano derecha y sus labios fruncidos se fruncieron aún más para recibir la taza y la infusión. Masculló algo, dejó caer la taza al suelo, y con la otra mano de un golpe envió el tintero que había sobre la mesa contra el mapa que ocupaba toda la pared.
«¿Es que en esta maldita tierra nada es como Dios manda?» se quejó iracundo el coronel. «Calor, los malditos mosquitos, no se puede tomar ni siquiera un té sin abrasarse la lengua, y ese condenado enemigo invisible que nos aguijonea y desaparece del mapa…»
«Ahora ya tenemos enemigo, coronel» musitó el teniente Crowley contemplando la lluvia de puntos azules sobre la península dibujada.
«Hasta en casa» repuso el coronel mientras señalaba con el dedo la silueta de la metrópoli en el mapa manchado de la pared.
Desconozco qué ponzoña musical nos amenizará/torturará en las largas noches de este verano, pero sin duda este temazo con delirante videoclip (bailecito ridículo incluido) provocaría inmenso gozo en las etilizadas masas chiringuiteras.
Desaparece un sacerdote brasileño que volaba con 1.000 globos de fiesta
El religioso, quien antes de partir celebró la misa dominical y concedió entrevistas a medios locales, pretendía imponer un récord de veinte horas con esta forma de vuelo
La mitología nos ha obsequiado con infinidad de criaturas híbridas: sirenas, centauros, sátiros, arpías, ornitorrincos, etc.
Es cierto, los ornitorrincos existen de verdad, como también hay tiburones ballena, osos hormigueros, perros lobo o truchas asalmonadas.
Sin embargo, me he topado navegando por las extrañas aguas del Youtube una nueva especie: Beatles + Metallica = Metallica.
Vean, vean (y no se queden dormidos como hacen cuando contemplan los documentales de bichos de La2, que estoy al tanto de cuán extendido está ese pequeño vicio).
32 º C en Pucela DF. Sed de Coronita. No son mexicanos pero de cualquier modo servirán. Grandes ganas de una noche brava de las que cuenta Sabina: hablar con las aceras, tomar y tomar, ponerse gallo entre las mesas y regresar al alba.
Un hombre con gorra negra, cabello gris y chaqueta marrón pasea lentamente. A su derecha, un cerezo japonés y un ginkgo a su izquierda.
Continúa por el sendero de grava siena y se detiene ante un tocón reseco que recuerda que un árbol debería haber ocupado el lugar entre el cerezo japonés y el laurel portugués plantado unos cuantos pasos más allá.
Contempla el muñón vegetal durante un par de minutos y se sienta en el banco de hierro negro que está a su lado.
El hombre se quita la gorra y la coloca sobre su regazo como hacen los hombres mayores en los templos y en los funerales.
El guía nos dice que el señor Ivo Bajramovic estuvo al cargo del jardín botánico de Sarajevo durante treinta años, hasta que al final de la guerra se retiró sin que nadie sepa a ciencia cierta por qué.
El despojo astillado del cerezo mirobolano que contemplaba el anciano cabizbajo me cuenta en secreto la razón: la madera es carne sagrada.
Con la mirada, trato de hacer comprender al pensativo anciano que no era más que un tronco desgajado por un mortero, que cuando él llegó nada se podía hacer ya, que era invierno y que no quedaba nada más que quemar.
No importa cuál sea el verdadero nombre del hombre del banco; no importa que no conozca mi lengua y que yo no conozca la suya: el tronco amputado y ausente del cerezo me habla y esas inútiles palabras de consuelo incapaz de comprender ya se me están escapando de la boca.
Ante noticias muy tristes que recuerdan que el hombre es el único animal que tropieza una y otra vez con la misma piedra, un remedio que, si no cura ni consuela, al menos sirve de recuerdo.
Paul Celan - Fuga de la muerte
Leche negra del alba la bebemos en la tarde la bebemos al mediodía y en las mañanas la bebemos en la noche bebemos y bebemos cavamos una tumba en los aires donde no es estrecho un hombre vive en la casa y juega con las serpientes que escribe que escribe a Alemania cuando oscurece tus dorados cabellos Margarita lo escribe y sale frente a la casa y refulgen las estrellas y con un silbido llama a sus perros de presa y silba a sus judíos les hace cavar una tumba en la tierra nos manda tocad para el baile Leche negra del alba te bebemos de noche te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos en la tarde bebemos y bebemos Un hombre vive en la casa y juega con las serpientes que escribe escribe a Alemania cuando oscurece tus dorados cabellos Margarita tus cabellos cenicientos Sulamita cavamos una tumba en los aires donde no es estrecho Vocifera cavad más profundo en la tierra y vosotros cantad y tocad coge su arma del cinto y la enarbola sus ojos son azules hundid más profundo las palas y vosotros seguid tocando para el baile Leche negra del alba te bebemos en la noche te bebemos al mediodía y en las mañanas te bebemos en la tarde bebemos y bebemos un hombre vive en la casa tus cabellos dorados Margarita tus cabellos cenicientos Sulamita él juega con las serpientes Vocifera tocad más dulcemente a la muerte la muerte es un maestro venido de Alemania vocifera haced sonar más lúgubres los violines y luego subid como humo en el aire y tendréis una tumba en las nubes donde no es estrecho Leche negra del alba te bebemos de noche te bebemos al mediodía la muerte es un maestro venido de Alemania te bebemos en la tarde y en las mañanas bebemos y bebemos la muerte es un maestro venido de Alemania su ojo es azul te acierta con bala de plomo te acierta con precisión un hombre vive en la casa tus cabellos dorados Margarita nos lanza sus perros de presa nos da una tumba en el aire juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido de Alemania tus cabellos dorados Margarita tus cabellos cenicientos Sulamita
Hoy es el Día del Libro. El próximo 23 de abril lo será del mismo modo, y al siguiente año probablemente también.
Sin embargo, me pregunto: ¿llegará algún abril en que ya no se pongan puestos de libros en las calles porque todos estemos encerrados en nuestras casas esclavizados por esta pantalla que ahora nos separa/une?
No tengo respuestas (para variar), pero sé que si algún día abril deja de tener hojas, alguien debería ponerse a cantar...
f. Mujer, generalmente muy joven, que aparece en anuncios televisivos, videoclips y otros espectáculos audiovisuales con vestimentas provocativas y efectuando movimientos insinuantes.
f. Acompañante ocasional de famoso-casposo. P. ej. Paquirrín.
Comienza un atípicamente largo tercer trimestre. Habrá tiempo para poco, el pistoletazo de salida está cercano y no pienso aflojar en la carrera. La meta, junio; el premio, incierto. En cualquier caso, a correr tocan.
1. adj. Perteneciente o relativo a las paralimpiadas. 2. adj. Dicho de un atleta: Que participa en alguna paralimpiada. U. t. c. s. 3. adj. Relativo a unos juegos olímpicos que, paradójicamente, se celebran en un país que no respeta los derechos humanos.
LOS AUTÉNTICOS DECADENTES - "LA GUITARRA" ÁLBUM: MI VIDA LOCA
Tuve un problema de difícil solución En una época difícil de mi vida Estaba entre la espada y la pared Y aguantando la opinión de mi familia Yo no quería una vida normal No me gustaban los horarios de oficina Mi espíritu rebelde se reía Del dinero, del lujo y el confort Y tuve una revelación Ya sé qué quiero en esta vida Voy a seguir mi vocación Será la música mi techo y mi comida Porque yo No quiero trabajar, No quiero ir a estudiar No me quiero casar Quiero tocar la guitarra todo el día Y que la gente se enamore de mi voz Porque yo No quiero trabajar No quiero ir a estudiar No me quiero casar Y en la cabeza tenía La voz de mi viejo Que me sonaba como Un rulo de tambor Vos Mejor que te afeités Mejor que madurés, mejor que laborés Ya me cansé de que me tomes la cerveza Te voy a dar con la guitarra en la cabeza Vos Mejor que te afeités Mejor que madurés, mejor que laborés Ya me cansé de ser tu fuente de dinero Voy a ponerte esa guitarra de sombrero Y tuve una revelación Ya sé qué quiero en esta vida Voy a seguir mi vocación Será la música mi techo y mi comida Porque yo No quiero trabajar No quiero ir a estudiar No me quiero casar Quiero tocar la guitarra todo el día Y que la gente se enamore de mi voz Porque yo No quiero trabajar No quiero ir a estudiar No me quiero casar Y en la cabeza tenia La voz de mi viejo Que me sonaba como Un rulo de tambor Vos Mejor que te afeités Mejor que madurés, mejor que laborés Ya me cansé de que me tomes la cerveza Te voy a dar con la guitarra en la cabeza Vos Mejor que te afeités Mejor que madurés, mejor que laborés Ya me cansé de ser tu fuente de dinero Voy a ponerte esa guitarra de sombrero.
Once upon a time you dressed so fine You threw the bums a dime in your prime, didn't you? People'd call, say, "Beware doll, you're bound to fall" You thought they were all kiddin' you You used to laugh about Everybody that was hangin' out Now you don't talk so loud Now you don't seem so proud About having to be scrounging for your next meal.
How does it feel How does it feel To be without a home Like a complete unknown Like a rolling stone?
You've gone to the finest school all right, Miss Lonely But you know you only used to get juiced in it And nobody has ever taught you how to live on the street And now you find out you're gonna have to get used to it You said you'd never compromise With the mystery tramp, but now you realize He's not selling any alibis As you stare into the vacuum of his eyes And ask him do you want to make a deal?
How does it feel How does it feel To be on your own With no direction home Like a complete unknown Like a rolling stone?
You never turned around to see the frowns on the jugglers and the clowns When they all come down and did tricks for you You never understood that it ain't no good You shouldn't let other people get your kicks for you You used to ride on the chrome horse with your diplomat Who carried on his shoulder a Siamese cat Ain't it hard when you discover that He really wasn't where it's at After he took from you everything he could steal.
How does it feel How does it feel To be on your own With no direction home Like a complete unknown Like a rolling stone?
Princess on the steeple and all the pretty people They're drinkin', thinkin' that they got it made Exchanging all kinds of precious gifts and things But you'd better lift your diamond ring, you'd better pawn it babe You used to be so amused At Napoleon in rags and the language that he used Go to him now, he calls you, you can't refuse When you got nothing, you got nothing to lose You're invisible now, you got no secrets to conceal.
How does it feel How does it feel To be on your own With no direction home Like a complete unknown Like a rolling stone?
En 1969 los Rolling Stones tocaron en el festival de Altamont. La seguridad del acontecimiento se había encargado a los Ángeles del Infierno. El concierto acabó tan mal que una fan fue asesinada y ahora parece que la cosa podría haber sido peor si no hubiese sido por una oportuna tormenta.
La tormenta que se espera para mañana a lo mejor también salva la vida de alguien.
Hablar por no hacer ruido - Adriana Bañares
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Ya está disponible la entrevista que me hizo Sergio Marín Ochoa para el
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El día que no me supe tu nombre.
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con la voz,
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Cine de verano (2010)
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Mucha alegría compartida, mucha bandera en los balcones, mucho patriotismo
recuperado, pero lo cierto es que con el *Mundial *en plena efer...
ADIOS
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Sabemos que el mejor veneno es el que se administra en pequeñas dosis, así
dulcemente nos despedimos, sabiendo que nos encontraremos en próximas
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