Reencuentro

Toda la tarde con Juanita. Hacía ya tanto tiempo...

Primavera en invierno

Primavera (por Eduardo Amorim)

Sé que te escondes porque así sois algunas mujeres: os gusta haceros esperar.
Sé que estás ahí fuera, inevitable, próxima, acechante;
agazapada, vestida con un camuflaje de noches heladas y escarcha.

No te veo. No te huelo. No te oigo cantar.
Sólo te intuyo en estas tardes engañosas aún demasiado cortas,
y sonrío sin atreverme a curvar demasiado mi boca
porque hoy estás cerca y puede que en breve no quede ni rastro de ti.

Aún estás muy lejana y de ti llega apenas aún un rumor...
pero te oigo llegar, paso a paso, desde la menguante lejanía
y no dudo de que eres tú.

Contra los domingos por la mañana

El cubata en la barra del bar 1. Por qk_monga (Flickr)

De qué sirve, quisiera yo saber,
cumplir –paso a paso– con el rito
del sábado por la noche antes de salir:
ducha perezosa con acompañamiento musical,
cena somera y nada de líquidos.

De qué sirve, quisiera yo saber,
dejar en casa la adustez y la adultez,
pisar la calle con los bolsillos ligeros,
con tan solo un billete de 50 que no va a volver.

De qué sirve, quisiera yo saber,
rodar por los bares de antaño
tratando de emular excesos pasados.

De qué sirve, quisiera yo saber,
salir cuando se acerca la treintena.

¡Ya queda menos!

Solamente quedan dos días para que llegue el fin de semana, ese breve espacio de tiempo en el que quiero / espero / deseo:

• Hacer cualquier tipo de deporte pachanguero y/o dominguero.

• Recorrer gran variedad de antros, garitos, baretos y boliches.

• Musiquita (y a lo mejor Musiquito también).

• Ingerir respetables cantidades de brebajes espirituosos.

Pronóstico meteorológico-literario

Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos.

James Joyce, "Los muertos", en Dublineses.

Esperemos que los literatos metidos a hombres del tiempo acierten poco.