Gran Bob

Hay que joderse, 45 años después de esto el Gran Bob sigue componiendo.

El telón (Good bye, Lenin!)

Ya cayó el Telón de Acero,
y derribamos el muro de Berlín,
y ahora como hermanos
vamos de la mano a comer a un Burguer King.

Boikot - Korsakov

Al fin se alzó el telón. Al fin cayó el muro de la vergüenza. Entonces pudimos ver el rostro fatigado del gigante de metal con pies de barro que había usurpado el cetro real y el trono de los cielos. Entonces supimos a ciencia cierta lo que llevábamos mucho tiempo sospechando: la utopía era pesadilla y aquel invento no funcionaba. Aquel otro mundo se evaporó y el globo ya era uno solo, sobre el cual Moloc puso su mano para anunciar su reinado de bonanza por los siglos de los siglos.



Sin embargo, Moloc no sabía que sus pies también eran de barro, que el infinito es demasiado grande y que en ocasiones las vacas pierden peso. Y ahora parece que este invento tampoco funciona. Y ahora desde lo que antes era el otro lado se puede ver la cara terrible y agotada de nuestro particular Dios.

La mosca - William Blake

LA MOSCA - William Blake

Pequeña mosca,
tus juegos veraniegos
mi atolondrada mano
se ha llevado.

¿No soy yo
una mosca como tú?
¿No eres tú
un hombre como yo?

Pues bailo
y bebo y canto
hasta que alguna mano ciega
se lleve mi ala.

Si el pensamiento es vida
y fuerza y aliento
y carecer
de pensamiento es muerte

soy
una mosca feliz
así viva
o muera.

Sucede... que es lunes

Sucede que me canso de ser hombre,
sucede que me canso de mi piel y de mi cara...

Sucede, Extremoduro

Será la falta de ejercicio,
la proverbial debilidad
de mi tren superior
(malditos genes tarados);
será la dieta franciscana,
será el abuso desmedido
de su aurífera ambrosía
en los últimos tiempos.
Será que no soy el que era,
que la fe se desgasta,
que el hombre sólo desea
aquello de lo que carece,
que es irrenunciable vicio
quejarse por vicio, qué sé yo.

El caso es que me canso
de lunes, distancias y semanas,
y siento agotarse la paciencia,
el temple y la esperanza.

Entonces escribo estos poemas,
prosaicos, diarios, charlados,
y aprieto puños y dientes
por simple y puro desahogo.

Cuando me canso de cansarme
son las doce de la noche
y mañana ya es martes.

Tensión epigramática entre el ansia y la imposibilidad, con una pequeña nota pop

Estiro las manos,
vuelo con mis dedos,
alargo los brazos,
mas el rigor real
es que, aunque quisiera,
no soy Mr. Fantástico.

Venus

... y la carne que tienta con sus frescos racimos...

Rubén Darío, Lo fatal